La qualità più evidente di questo libro di Carlo Maglitto, che torna con forza alla poesia dopo quasi mezzo secolo speso nella pittura, nella psicanalisi e nell’avventura della vita, è la straordinaria capacità di sintesi tra immagini e pensiero, che crea vortici di senso e metafore imprevedibili, affondi nei recessi lontani dell’anima. Sembra che l’autore non parli mai di sé. Ma il lettore troverà nel libro i suoi luoghi, quell’angolo di Liguria irto di mulattiere, fasce, lentischio, agavi, serre, vivai, cisterne, battuto da maestrale e scirocco. E alle spalle non un muro, ma il mare, l’infinito, il Mediterraneo che tiene isole insieme in una mano, colmo di vita e di dolore. E troverà il mito, Anchise, Niobe, Teseo, Arianna, Cerere, ma sempre declinato come linguaggio sciamanico, come desiderio dell’anima. Questo è un libro che prende il lettore alla gola: quando legge di una “rasoiata di sangue che avanza lenta come una carovana di dromedari”, o che “c’è sempre un’alba che ci aspetta”, o della farfalla-anima che esce guardinga dalla corteccia, parla la solita lingua, cerca l’amata per nome. Il lirismo assoluto pone Carlo Maglitto vicino a Milo De Angelis, il senso materico del cosmo ad Anselm Kiefer.
Leggetelo, alla fine del libro, in poesie come All’amica ligure e Un’amica di Giava, troverete come anche la memoria, privata, intima, diventi in questo autore, per forza di stile e necessità di ispirazione, una esperienza magica e universale.
(G.C.)
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